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Nel mille dell’uomo
Umile condottiero,
medioevale di ferro
e d’argilla nel cuore,
sorriso di spia
gioco dell’occhio
che non riconosce…
muovi
e vinci
in battaglia pur senza donne.
Quale tua dama di carità
piangerebbe?
E masticalo,
quell’ultimo tuo legno
scheggia
ormai
trafigge il ciliegio
carne e torace.
S’appanna la vista,
pesa il ferro.
M.M. 27/6/2001